« J'ai de la mémoire une représentation plus vertigineuse : je me figure le temps qui passe comme une soufflerie constante qui emporterait tout. Quelques morceaux de tissu se prendraient dans les branches d'un arbre et y resteraient accrochés. Ce sont nos pauvres souvenirs. Ils s'entêtent et résistent à tous les vents. On les connaît, ils nous deviennent familiers ; on leur rend visite parfois. Et s'ils viennent à s'envoler à leur tour (bourrasque plus violente), ou bien s'ils tournent lambeaux (usure), alors on se souvient qu'on se souvenait, et c'est presque la même chose. Quant aux autres images, elles sont entraînées toujours plus loin par le souffle éternel (Mon Dieu !). Plus le temps passe et plus elles s'éloignent de nous ; elles se perdent dans les abysses (brr...). »
